Sus manos tiemblan al amanecer. La sangre se va deslizando lentamente por entre sus dedos... Sangre...
Piensa que mañana será un día mejor, mucho mejor que el anterior, y vuelve a esconderse entre las sábanas. Cierra los ojos y se concentra.
En cada ansia, en cada vital necesidad de sentimiento están los atardeceres, la noche, el eterno, el se acabó.... el infinito.
Pinto la casa de rojo, tiro una moneda al aire, ¡sale cruz!
Desvaríocomolososospolaresenunveranoasfixianteyhúmedoenelinfiernodeloshombresqueamenazansupropiatierraconlaextinción
Desvarío, me he vuelto loca, ¡Sí, por fin, por fin loca!.........
Mírate en el espejoporque yo lo hago y ya no veo nada.
Espectacular prosa de mi filóloga favorita que me hace recordar eso de "Hay gente que nunca se vuelve loca. Qué vidas tan terribles deben llevar." que dijo Bukowski y que todo el que escribe debe tener en mente cuando vive. Sigue así que las cosas buenas necesitan perpetuarse.
ResponderEliminarLeyendo esto no entiendo cómo te puede gustar la novela histórica actual :P Es broma. Al fin me atreví a comentar.
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